Mi mundo es mío

Todavía crees que puedes mirarme
como si yo fuese
un juguete bonito que puedes usar y romper,
una camisa que vas a recortar a tu medida,
una fotografía que desprecias porque te trae recuerdos.

Todavía crees que puedes hablarme,
hablarme hasta devastarme
con esa falta de respeto propia de quien sabe
que se le va a perdonar,
todo.

Todavía crees que soy
esa figura escondida tras tu sombra,
ese instante eclipsado por tus horas,
esas palabras enmudecidas por tu voz.

Todavía crees que estabas en tu derecho.

Todavía crees que estabas en tu derecho de asaltarme,
derribar la puerta,
invadir mi espacio
y robarme
todo,

y quedarte con lo que ni siquiera quise darte:

mi vida, mi nombre.

Nada quisiste permitirme.
Ni siquiera cuando me viste suplicar.
Nada quisiste permitirme

Y todavía crees que tenías el derecho.

Y todavía crees que tenías el derecho
de tratarme como me trataste,
de hacer todo lo que hiciste.

De todas esas mentiras que te crees,
ésta, ésta es,
sin duda,
la más triste.

Somos realidad en construcción :
cada una va trazando su camino,
alimentando su propia vida,
haciendo de sí misma la mejor versión. 

Así, cuando nos encontramos en los cruces,
podemos crear juntas
alegres obras de arte
que no duelen.

Todas ellas están hechas de autonomía, respeto y amor.

Te marchas junto al amanecer
de puntillas para no despertarme.

Tu hueco en la cama se va quedando frío.

Acuden a mí imágenes de la noche:
tu cuerpo y el mío llamándose
con la urgencia de las manos que tienen sed.

Detengo el recuerdo en tu mirada
tiene ese brillo de las cosas que no se pueden atrapar,
ese valor de las personas que se observan a sí mismas.

Todo lo que he sido y lo que soy.
Todo lo que tengo miedo de no llegar a ser

siento que lo ves.

Nuestros silencios cómplices son
como un abrazo que respeta los espacios.

Te observo mezclando tus especias
crees que cocinas pero creas.

Me gustas porque eres divertida y libre.
Me gustas porque no me necesitas.

Me declaro
material en construcción permanente.

Me declamo
escultura abstracta inacabada.

Me relamo
heridas cerradas que sangran
aprendizaje constante.

He sido la llave, la tormenta y el cuchillo
Yo me he llevado al límite
y yo misma me he salido.

Quien quiera bailar conmigo
me encontrará próxima al abismo
al que una mira sin miedo
cuando se sabe poderosa.

Quien quiera bailar conmigo
que me busque en mi propio camino
donde mi Yo se recompone
y las mariposas vuelan libres fuera de las tripas.

Me declaro
material en construcción permanente.

Nunca olvidaré este nuevo aprendizaje:
en realidad, no existen los leones.

Cuento nuestros días por miradas:
la palabra que no suena es la que nos llama.

Tu calma
me invita a vivir nuestros momentos
como si fuesen agua.

Estoy aquí, desnuda, frente a ti
me siento y contemplo
el resurgir pausado del tiempo.

Mis heridas y mis sueños me acompañan.

Conocerte:
para este viaje he olvidado mi armadura.

Preparada para vivir

El sol va calentando poco a poco mi cuerpo

en el paseo de sábado febrero en solitario.

Sonrío.

El barrio se despereza.

Las calles reconocen mi latido.

Mi casa 

vacía. 

Su luz inquebrantable.

Mi Ser

pleno.

Su brillo indiscutible.

Llevo dentro el fuego eterno de los dragones:

me siento indestructible y vulnerable.