No puedo hablarte nada hoy

Que no sea un fino hilo de sangre corriendo por mi boca.

El poema me escribe en la noche

Me desdibuja, esparcida en espirales

deforme.

Pero me reconozco como mía.

No entiendes que a cada palabra que digo

se me va un poco la vida.

Me estoy hiriendo de muerte.