Muerte lenta

Toda la noche ha forcejeado con su sombra,
toda la noche ha batallado con su deseo de ser otra
con su lengua cortada
con las palabras que no dejan de decirse desdiciéndose a sí mismas.

Toda la noche escupiendo el rostro de quien tiene dolor de sed
del que tiene ansia de Ser

pero la verdad es que no eres y ni siquiera tienes ya reflejo

el espejo se ha roto

yo no tengo rostro ni boca ni nariz
y lo mejor de todo
    no tengo corazón

mi mirada de loca se desliza por estas palabras
mi locura errante

amo la soledad porque me destruye
amo la soledad porque me mata.

Y así, matándome, en el juego del sufrimiento eterno
podré decir que ya no existo
y que estas lágrimas no son mías
y que la sangre que sale entre mis dedos no es la mía
¡que yo no tengo sangre!
que a mi se me vacía el pecho cada día
y eso no importa ni importará nunca

no poder no saber no tener
no querer no querer no querer

no sentir ya más
no poder ya más

adivinarse como escoria entre el pensamiento
adivinarse como mierda entre la mirada de los otros
de la Otra:
lo Único que ha sido.

Deambular para siempre en ese terreno que es olvidado
divagar sentenciada por ese espacio que se va cerrando
por esa extensión de campo quemado que se disuelve
que se diluye
que se desnutre
del que nada queda
del que nada espera

del que nadie nunca se acuerda

ser siempre Nada dentro de este exilio al que estoy condenada.

¿Aún estáis dormidos?

Hace un frío repugnante. Hace un frío de hielo y de muerte, de injusticia y coacción, de opresión y vergüenza. Hace un frío de espada y pared, de precipicio y drama.
No sé ya ni siquiera cuántas son las víctimas de este terrorismo velado, de este Sistema Opresivo que empieza a asemejarse a un genocidio. La vivienda: el campo de concentración. La deuda: la cámara de gas. La crisis: la supuesta raza inferior que no es culpa nuestra y ni siquiera es cierta.

No sé cuántas son las víctimas, pero tampoco quiero saberlo: ni un número, ni un porcentaje. A mí esos datos no me valen. A mí esos datos me suenan a la vomitiva indiferencia que muestran los verdaderos culpables. Los reales asesinos.

A mí me importan más las caras, los nombres, las lágrimas, los sacrificios. A mí me interesan los casos particulares, los motivos, las aporías, los sinsentidos. A mí me mueven los actos desesperados, los conflictos internos, los problemas irresolubles.

Y entonces, se salta al vacío.
Y entonces, se pide auxilio.

Pero nadie viene.

El Sistema es un monstruo que te devora por dentro, que no tiene rostro, ni puede tenerlo. Es ésa su gran virtud, su escudo más férreo. La descentralización del poder es la imposibilidad de encarcelar a los verdaderos culpables de esas muertes, que no son suicidios, que no son decisiones personales, que no son opciones tomadas de forma voluntaria: son asesinatos. Es terrorismo, es exterminio. Es carnicería salvaje que sucede delante de nuestros ojos, que nos acompaña a lo largo del día en varios titulares. Leemos y aceptamos el asesinato, y luego condenamos la violencia que intenta resistir a la vida opresiva y alienante que no deja ya respirar: porque es visible.

Mientras una subjetividad, con todo el bagaje que le subyace, con toda la vida que le pertenece, con todas las subjetividades de las cuales depende, es empujado por la mano invisible a abrir la ventana, es apuntado con una pistola intangible a saltar al vacío, el poder continúa llenándose los bolsillos con ese dinero que podría haber salvado esa vida, que podría haber ahorrado cientos de asesinatos.

Pero esto no va a dar para más. Llegará un momento en el que esto no de para más. Llegará ese día en el que por fin se comprenda que el verdadero terrorismo es esto, nada más que esto: esta partida a la que están jugando unos pocos con nosotros, como si fuésemos piezas de ajedrez.

Y va a llegar el día, ese día en el que seamos conscientes de nuestra propia trampa, la hora en que advirtamos nuestra instrumentalización: el objeto en el que nos han convertido y ya somos. La cosificación que han llevado a cabo de nuestra vida. Solo somos objetos sustituibles y reemplazables, sin existencia ni importancia verdadera.

Llegará el día en el que se explicite de forma férrea que ya no estamos viviendo, que ésto es cualquier cosa menos una vida, que ni siquiera estamos ya sobreviviendo. Solo estamos sirviendo. Somos sirvientes, somos esclavos, y somos empleados como instrumentos para llegar a fines mucho más elaborados, mucho más altos. Y cuando un instrumento no sirve, se arroja a la basura. Y el Sistema está tan jodidamente bien diseñado que ni siquiera hace falta esa mano ni ese acto de tirarnos: nosotros mismos, por la ventana, nos arrojamos. Nosotros mismos somos conscientes de que el uso que nos daban ya no es operativo y no tiene sentido seguir respirando.

Pero hasta que llegue ese día, hasta que llegue esa mañana en la que el pueblo se levante y se comprenda como pueblo, en el que cada una de las subjetividades se mire al espejo por fin entendiendo que ya no es más que un objeto, no pienso quedarme esperando, no pienso dejarlo aparcado.

Y quien acepte este juego que siga jugando. Y quien quiera cambiarlo que se despierte y advierta que para cambiar hay que empezar luchando.