"Nadie encuentra jamás al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena."
Bukowski
Estoy inserta en este sistema
como máquina de matar
tecleo frenéticamente las teclas
intento escapar de una realidad nunca anhelada
de una vida no elegida
pero no hay palabras
quizá algún día ya no escriba ningún poema
quizá algún día todo me abandone
y nada rime con nada
quizá el camino se corte de repente
y haya que meter sexta y acelerar hacia el abismo
como aquellas que no existen.
Estoy inserta en este teatro
un monólogo que me canso de interpretar
siempre papeles en blanco
he conocido por fin al genio
no tiene ni tres años
pero me dijo:
"cuando vuelva a ser bebé
no tendré mi propio cuarto"
y su mente brilló por un instante
mis ojos se empañaron
comprendiendo
cada meta y cada límite
no poder volver atrás
no recordar jamás quien fuiste.
Estoy inserta en esta fábrica de silencio
yo intento escapar con las palabras
la soledad envuelve como el humo del tabaco
la ausencia se clava como una espina en el zapato
puedes lamer tu herida
o embelesarte con esa nube que ya se ha disuelto
y cobra otra forma
hasta que se deshace entre los dedos
soy una nube a punto de inmolarse
soy una autómata y no puedo ya negar mi límite.
El vacío del mundo va llenando el poema.
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