la Nada en mi Incendio

Mi fuego del estómago
está caliente irradia calor.

Me he bebido el pelo de la cabeza a falta de no poder
de no saber
a falta de luz.

Se amontona en mi interior
el aire gastado de mis pulmones.
No quiero renovarlo.
No quiero ganarlo.

Que se vaya este aire.

Que venga aquel color morado
a mi rostro,
luego será pálido,

y la noche tan oscura que no podré decirme sin saberme en la espesura de la palabra que se hiere a sí misma.

El fuego de mi cuerpo me está consumiendo:
agito involuntariamente las piernas para librarme de él.

Es una lucha patética:

Igual que la vida.

Es una lucha perdida:

Igual que la vida.

Han llegado de repente las palabras.
Han llegado en desfile por la puerta de mis ojos
y van saliendo por la punta de mis dedos sin saber ya nunca como.

Mi don reducido a nada.
Mi producción convertida en mierda.
Mis poemas transformados en un polvo espeso de lo que siempre fueron y ya son.

Igual que la vida.

Mis versos destruidos por la impotencia consumada en el puto día a día.

Igual que la vida,

que la vida misma.

Ahora quiero comprobar
si viviendo boca abajo
la sangre brota más deprisa.

Mis ojos de loca me miran.